Microrrelatos publicados

• Una palabra suya

  Corrían otros tiempos cuando le bastaban unos días para crear de la nada el más brillante argumentario. Y ese cosquilleo que sentía cada vez que se veía ganador era lo más semblante a un orgasmo.

  Sin embargo, ahora desearía no tener que litigar con ese mentecato de la compañía de seguros. Ya llevaba dos seguidos perdidos.

  Desde que Fina le dejó, el agotamiento, la bebida, la artrosis, esa agónica sensación de ingravidez... todo ha ido correlativo.
  Ya no es el mismo. Ni la cuarta parte. La vejez le invadía con la misma premura con que él vaciaba las botellas.

  Ahora y siempre la recuerda y, tan ateo como siempre, sabe que una palabra suya bastaría para sanarle.

  Sólo un breve punto de luz le incita a seguir. Siente que su cliente se merece la indemnización. Y eso es lo más parecido al cosquilleo que ha sentido en años.

  | Abril 2017
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• Aquel olor

  Aquel mar de miedos le devolvió la esperanza a Khaled.

  Con dos hijos, una mujer y un brazo menos, emprendió aquella huida casi suicida hacia Grecia y Albania. Llevaba grabada en la mente la dirección de un buen abogado italiano que les ayudaría. Tuvo suerte de conservar esos ahorros, porque al traficante no se le podía pagar con casa, ni con animales, ni con campo cultivado.

  Papá, yo no sé nadar, le sollozaba su hija Ghada, la única persona presente en aquella abarrotada barcaza. Su padre la serenaba con su eterno abrazo.

  La alambrada en Albania supuso el principio del fin. Y la infección del brazo, la continuación.
  Cuando un refugiado olvida las palabras continuar y regresar, descubre que la muerte tiene un olor penetrante y espeso.

  Papá, ¿te vas a curar pronto?

  | Junio 2016
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