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Ángel Montoro Valverde 

Salgo de comisaría y beso mi DNI. Sonrío a pesar de que, al caminar, los puntos de sutura me recuerdan que la cirugía, reparadora de una traición, está muy reciente. Un escaparate me oferta un elegante vestido que no hace tanto me hubiese quedado como un guante. En la intimidad, agradezco a Clara Campoamor el sufragio femenino y a mi abogada, cargada con mi expediente y la bolsa del super, su intento de conciliar dos vidas a jornada completa. Imagino a Concepción Arenal vestida de hombre para entrar en la facultad de derecho y convertirse en la mujer que quería ser. Como yo. Vuelvo a mirar mi carné. Ahora me llamo Manuel.

 

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