Microrrelatos publicados

• Álex

  Una ventana negra oculta la pradera verde y el cielo azul. El abogado alterna la mirada entre el fondo de pantalla estándar y el joven informático que, concentrado, hace girar un bolígrafo sobre el índice y el pulgar, mientras con la otra mano manipula el ratón. Esboza una mueca, incapaz de solventar el desastre.

  La infección inicial se ha convertido en una pandemia que ha arrasado los archivos, que contenían toda una carrera profesional, y especialmente la carpeta llamada "Álex", piensa el abogado, que finalmente, se decide a preguntar:
  - Hay alguna posibilidad de salvar algo?
  - Me temo que no. El meneo ha sido tremendo. Está frito. Kaput.

  Esa noche el abogado sonríe, mientras devuelve el disco duro al cajón donde su exsecretaria guardaba, bajo llave, las pruebas de paternidad y ADN del maldito Álex.

  | Mayo 2017
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• MANTECADO

  - Mantecado?
  - No... mentecato.
  Era agotador, pensaba Laura, mientras con premura recogía el desayuno. Antoñito no entendía la mitad de palabras del diálogo que representaría esa misma tarde en la escuela, y ya eran las nueve menos cuarto.
  Sobre todo que no se agobie, pensaba, acostumbrada a litigar por responsabilidades médicas sin entender del todo los argumentarios que emitían los peritos, pero recitándolos con convicción.
  - Antoñito, nos vamos. Si lo dices convencido seguro que saldrá bien.
  Y recordaba el sí quiero que también ella le soltó convencida a su padre, para unirse de por vida. El compañero de facultad que se había sentado a su lado cada minuto durante cuatro años, su alma gemela. Incluso consiguieron tener números de colegiado correlativos.
  Un sí quiero que de poco sirvió cuando la abandonó, ya embarazada, porque le asustaba el compromiso. El muy mantecado.

  | Abril 2017
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